pressa.
не.гламурная
в чернильной темноте, вязкой от сигаретной дымки, мне мерещится его лицо. с порывом ветра оно растворяется в открытой настежь оконной раме.
я никак не могу поверить в конец и постоянно возвращаюсь в прошлое, перебираю мозаику событий... до сих пор чувствую его где-то между ключиц и лопаток.
для возвращений всегда есть причина. у меня одна причина на все.
никогда одиночество не причиняло такой боли.